/fdata%2F4232929%2Favatar-blog-1208742236-tmpphpCZGWWs.jpg){kind=avatar}
La mariposa volotea
y arde -con el sol- a veces.
Mancha volante y llamarada,
ahora se queda parada
sobre una hoja: que la mece.
Me decían: -No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Yo tampoco decía nada.
Y pasò el tiempo de las mieses.
Hoy una mano de congoja
llena de otoño el horizonte.
Y hasta de mi alma caen hojas.
Me decían: -No tienes nada.
No estás enfermo. Te parece.
Era la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.
Todo se va en la vida, amigos.
Se va o perece.
Se va la manò que te induce.
Se va o perece.
Se va la rosa que desates.
También la boca que te bese.
El agua, la sombra y el vaso.
Se va o perece.
Pasò la hora de las espigas.
El sol, ahora,
convalece.
Su lengua tibia me rodea.
También me dice: -Te parece.
La mariposa volotea,
revolotea,
y desaparece.
Pablo Neruda.
/image%2F1093731%2F20180104%2Fob_83acf3_diapositiva2.JPG)
/image%2F1093731%2F20170807%2Fob_75e073_fb-img-1490663187933.jpg)
/image%2F1093731%2F20161113%2Fob_a2eb21_383.jpg)
/image%2F1093731%2F20161101%2Fob_4b0ca7_163-2.jpg)
/image%2F1093731%2F20180417%2Fob_3e117f_fb-img-1502470640883.jpg)
/image%2F1093731%2F20180104%2Fob_b934f7_fb-img-1484798858319.jpg)
/image%2F1093731%2F20180104%2Fob_83acf3_diapositiva2.JPG)
/image%2F1093731%2F20171203%2Fob_258b59_como-templar-el-acero.jpg)